Мелкий ты. Копеечный. Но живи.

А если китаец-меценат?

Ясное дело. У Капитала жизнь тяжелая. Пьем старое вино, едим сыр с плесенью и ездим на машине без крыши. Очень тяжело.

Стишата не забывай под рисуночек. Так душевнее.

Сейчас война, заказов много, наверное. В поте лица трудишься?

Похожа на твои надгробные дела.

Кыш в Карпаты, мелочь деревенская.

Понаехали всякие.

Ты уже на передовой, яйценосный националист, примазавшийся к Украине?

И без бойков, конечно.

Воевал бы. За независимую и суверенную Украину. Без лемков, галичан, русских, евреев, молдаван и прочих гагузов. Где мои 17 лет?

Почему они так хотят умереть?

Себе объясни.

А они не ищут выход. И не искали. Это какой-то социальный амок, бессмысленный и уже кровавый.

Или так:
И вечный бой.
Покой нам только снится.
И пусть ничто
не потревожит сны.
Седая ночь,
и дремлющие птицы
качаются от синей тишины.
И вечный бой.
Атаки на рассвете.
И пули,
разучившиеся петь,
кричали нам,
что есть еще Бессмертье...
... А мы хотели просто уцелеть.
Простите нас.
Мы до конца кипели,
и мир воспринимали,
как бруствер.
Сердца рвались,
метались и храпели,
как лошади,
попав под артобстрел.
...Скажите... там...
чтоб больше не будили.
Пускай ничто
не потревожит сны.
...Что из того,
что мы не победили,
что из того,
что не вернулись мы?..
(С)

А вопрос остается. Его уже все задают. Пока самим себе. Кому зададут потом?

Написал бы. Так.

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Все время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука
Натянутая тетива
Тугого лука.
(С)
Так, наверное. Нап

Мне не платят. А то бы да.

И шоколаду Вы предпочтете слабоселеный огурец.